TELARAÑAS DE IMPOSTURA ENTRE SILUETAS ROBADAS A LA MELANCOLÍA


Entreabierto el postigo, la luz del día penetra a través de las cenefas de la cortina devorando los encajes del dosel y franqueando imparable la estancia, en su trayectoria proyecta minúsculas turbulencias cristalizándose en una nítida franja de claridad repleta de un sinfín de diminutas motas de polvo suspendidas en el aire. El resultado de este caos molecular, es consecuencia del bombardeo infinito de microscópicos impulsos volátiles, difusores de un serpentín de formas chinescas procedentes de los pliegues del visillo que reflejándose caprichosamente dentro del fino haz de luz, recrean una ráfaga de embrujo visual solo interrumpida cuando se ve atravesada por el zigzagueo vivaracho de cualquier insecto. En medio de esa leve penumbra, mis ojos que no tienen paredes donde colgarlos, ni olvidos donde evocarlos, son como lánguidos esbozos a merced de cualquier teoría de la incertidumbre, vanos impulsos deambulando de un rincón a otro, espejos rotos en su peripecia para esconder fantasmas; sospecho que saben que cualquier día acabarán tras las máscara de los signos y quizás por eso, se rebelan, tratan de llamar la atención clavando imágenes, como aguafuertes en la expiación de mis miedos. Maldiciendo la tinta indeleble de la lejanía, aquella que cruzó mi espíritu gregario encadenando los momentos en que el resplandor de las calles los convertía en caricias de lija y los Griots del porvenir en amargas huellas talladas por cometas en llamas; hay sensaciones que, a media luz, parecen susurrar que ya no queda ningún gesto pendiente, como aquél garabato posándose en el suburbio de las tristezas, para hacerme recordar que en ese instante, inmerso en ese pentimento, deseé caminar eternamente, solo, por los alambres invisibles de un final infinito, por encima de las últimas brasas del desasosiego; fermentando mi renuncia a todos los sueños para prescindir del destino, entre rastros de maleza vagan mis tentaciones sin rumbo fingiendo miradas llenas de lágrimas y cada vez más, los deseos se asemejan a velos transparentes heridos por fábulas flotando entre la sugestión de la memoria y la sombra de las eternas ojeras de desamparo.
Mientras afuera, frente a la ventana, al otro lado del vaho de la nostalgia, cincuenta y tantos pájaros disecados ocupan los pliegues del marfil de la travesía --- observándome, implacables desde su atalaya --- guardándome las espaldas de la decadencia sublimando así los confines del origen de mi desconcierto.

Minutos Musicales
Partir es cuanto sabemos del cielo y... cuanto necesitamos saber del infierno (Emily Dickinson)

---------------------------------------------------------------------------------------En “El Lugar de los Caminos Muertos” Burroughs, otra vez él, escribe acerca de la terrible “enfermedad del habla” también conocida como “de los muñecos” o de la “sanata”... dice que se le denomina así porque el primer síntoma de la enfermedad es hablar como un muñeco de ventrílocuo: se repite todo lo que se escucha, se hacen chistes malos y constantemente se mira a izquierda y derecha tratando de hacer normal algo que, se mire por donde se mire, es irremediablemente patético[...]