DETOURNAMENT GROOVIN’




Cuando Philip K. Dick escribe sobre entropía inventa una palabra para designarla: “Kipple”: John Isidore el personaje creador de robots en la novela que dio origen a Blade Runner dice que, a poco que nos descuidemos nuestra casa se llenará de Kipple. Palabra que denominaba para nombrar a todos esos objetos que uno “no puede” o se atreve a desechar: regalos de aromas lejanos, cartas amorosas llenas de veneno, envases aparentemente vacíos de algún que otro remordimiento, etc. en fin, insidiosos recuerdos de índole diversa. John Isidore sostenía que incluso cuando no hay nadie en casa el “kipple” sigue vivo y reproduciéndose. Asombroso ¿no? Bueno pues si se piensa bien, algo de esto está sucediendo; nuestra época, la denominada Era de la Información bien podría explicarse con ese concepto: los grados de contaminación informativa (sobre todo visual) está llenándonos la casa de Kipple con el software como agente expansivo… En una clara representación reticular del mundo, nuestros hábitos y nuestras costumbres se modifican continuamente, entre millones de vías de conexión e infinitos flujos de “pixels” en las pantallas de los ordenadores, en medio de un ingente ruido documental procedente del incesante tráfico de correos electrónicos. De igual manera apabulla la presencia de pantallas, monitores, computadoras y demás herramientas de la ya fenecida era electrónica/digital, asimismo una impredecible cantidad de tecnología móvil perturba la estabilidad de cualquier sistema de referencias, su aparente inmaterialidad no es tal y una gran parte de nuestra vida depende del software. Por tanto cabría preguntarse ¿Cómo es “eso” del software que define el mundo? y ¿de qué forma afecta a nuestro modo de existencia? Pensemos pues, en el soporte de toda esa avalancha, en el magma de esta formidable invasión de complejos elementos operativos; puesto que en el futuro-presente, “confiaremos” nuestra intimidad a algún servidor lejano, frío e indiferente, más que maravillar, intranquiliza, asusta saber que la información estará ahí, en cualquier sitio, en cualquier momento y si no está disponible en un servidor seguramente habrá otro donde también tengan nuestras andanzas, o mejor decir nuestras vidas, la real, la simulada, uffff… también la falsa o quizás las complementen y amplíen, y el resultado sea una aproximación tan irreal como probable, eso si, accesible y manipulable en cualquier momento y lugar, lo que se ha dado en llamar un Fake repleto de kipple. Entonces a que viene tanta paranoia exponencial y compulsión acumulativa con la confidencialidad. Lo "más importante" será aquello que logremos ocultar de las garras de dicho software, lo verdaderamente nuestro, y solo seguirá en algún lugar secreto de nuestro corazón y en parte, en algún profundo e inexpugnable rincón de nuestros pensamientos si somos capaces de neutralizar toda esa subliminal agresividad con la que los medios data-masivos intentan introducirse en nuestra intimidad continuamente. Exactamente por eso, es por lo que nos debería interesar entender las nuevas formas de control, comunicación, representación, simulación, análisis, toma de decisiones, memoria, visión, escritura e interacción de toda esta superestructura. Comenzando por considerar al software como el poroso tejido de esa gigantesca ameba que contiene todo lo concerniente a un nuevo paradigma: la apostasía de una Cyber-sociedad incapaz de contener tal avalancha, que como una suerte de epidermis invertebrada se introduce, sin pausa y sin control, en todas las áreas de la sociedad contemporánea, invadiéndolas sin concesiones; a diferencia de antiguos medios tradicionales, éste entra en la intimidad de cualquier casa a través de la macro-red llamada televisión o Internet*. Como si de una deconstrucción territorial perpetua se tratara se utiliza, socialmente, como argumento perfecto para propagar el espejismo de la seguridad en una sociedad entrópica que se balancea, incierta, entre la metáfora del modelo biologicista y la trama conspirativa que no cesa; Sin embargo, esto no es más que una mera ficción pues, mientras el último safari de la vanguardia científica se halla ocupado tratando de encontrar la molécula de Dios, en absoluto, permite que se acorten las distancias entre el ser y la vida, o quizás se trate de La Gran Mentira, ya que ante esto ni siquiera es necesario recurrir al desván de la génesis en las relaciones entre el hombre y su mundo, podemos “comprender” las corrientes del progreso y, mediante la intuición científica, distinguir sus avances y sus retrocesos, pero jamás podremos “entender” el porqué de la evolución en su totalidad. Visto desde esa perspectiva la naturaleza del ser, sustancia de la vida, debe resultarnos “algo” ilimitado sin comienzo ni fin… por fortuna, para nosotros, nuestras dudas no pasan por esos sitios y únicamente nos dedicamos a alimentarnos y reproducirnos; este inquietante escenario sugiere que nos encontramos ante un apabullante dominio post-cibernético que, a su vez, nos ha conducido a una homeostasis incondicional ¿alguien duda de que este software y otras nuevas formas no están siendo utilizadas en una creciente maniobra de desmaterialización de los sujetos “reales”? desde luego también para una transformación en la definición del tiempo y del uso del espacio, surgen nuevas características como la movilidad, la fluidez y la flexibilidad. Aún habiendo apostado decididamente por lo efímero, el software parece dispuesto a sustituir el concepto “mass-media” en lo que se refiere a la organización de la realidad. Se rompen las barreras entre lo público y lo privado mediante transacciones de información de todo tipo. Como consecuencia asistimos a una perdida de identidad, la desnaturalización del individuo (no solo aspecto físico, sexo, personalidad...), la disolución del “yo” ¿por fin el cuerpo romperá la máscara que le protege o simplemente desaparecerá como el azucarillo de la homogeneización?
Un pequeño detalle de cómo va penetrando en nosotros, móviles inteligentes o smartphones* que detectan desde que punto exacto del planeta, estás efectuando y/o recibiendo una llamada telefónica, con una precisión exacta en su perímetro occidental y, aproximadamente en un radio de 10 metros, en zonas poco colonizadas. (ya sabemos… padres controlando hijos, maridos a sus amantes, ladrones a polis etc.); Hace tiempo que comenzamos a considerar la intimidad como una perversión; más todo esto no es nuevo, ya desde Foucault algunos francotiradores proclaman su pesimismo respecto a las posibilidades de nuestras aclamadas democracias occidentales pues consideran que tras la apariencia de una exaltación de la libertad absoluta se esconden nuevas y eficaces técnicas del control mas poderoso que jamás hayamos podido ni siquiera imaginar y sin embargo Google busca, Youtube destruye… but I like



Minutos Musicales

UN PÁJARO MUY GRANDE CON LAS ALAS ROTAS...


Oh, cielos, ahora que empezaba a entender los inquietantes y misteriosos temblores del hastío procedente de la monodia de la vida real llegan los laberintos del anhelo cargados de fascinación contra el tedio, en medio del parpadeo de enigmáticos baños de vapor y aromas para apoderarse sin remedio de las pasiones sonámbulas hasta convertirlas en una crónica apócrifa de Julieta de los espíritus a punto de devorarse las huellas del papel con el que se fabrica la respiración del mundo.
Minutos Musicales

...Nos conducimos como si el lujo y la comodidad fuesen las principales satisfacciones de la vida, cuando lo único que se requiere para hacernos felices es algo que despierte nuestro entusiasmo...
(Mark Twain)

EL ADIÓS A UN ÁNGEL

"Si exprimiéramos el cerebro de un loco, el líquido resultante parecería un jarabe comparado con el que generan ciertas tristezas"

In Memoriam
Ahora Tú… No Dejes De Hablar

La esencia de una obra de arte (música, pintura, literatura o lo que sea), lo que la hace valiosa y la convierte en un clásico personal de los que te acompañan durante esos “instantes con importancia”, no es su innovación potencial ni su posible capacidad para descubrirme mundos que ni siquiera había imaginado, para eso existe la llamada “creación artística” dueña y señora de los “momentos importantes” que, salvo en casos excepcionales, resulta ser efímera y suele resistir, a duras penas, el paso del tiempo.
Para mí, lo que hace que una obra se convierta en intemporal, es su facultad de decirnos cosas que ya sabíamos, cosas que están dentro de nosotros para las que aún no habíamos encontrado palabras o la forma adecuada de expresarlas. Y esas palabras o esa forma se materializan, de repente, escuchando una canción, leyendo un poema o contemplando un cuadro.
Así es la música de Antonio Vega facturada desde la sencillez (que no simplicidad) pero impregnada de una ensimismada melancolía, rozando a veces la desnudez melódica, esa que remite a la mejor tradición de los bardos solitarios, melodías de las que lo mejor que se puede decir es que son capaces de disipar el blanco de los sueños amueblándolos con un brillo emocional que suele llevarnos a fugaces y puros momentos de disfrute interior. La persistencia en la serenidad esta siempre presente en sus letras que luchan por resistir al desenfreno tonal de lo que expresan, simulando abandonar lo que muestran, haciendo como que se transfiguran en el dédalo de la fatalidad para dar paso a una épica de la derrota tranquila y a un sereno retrato crepuscular sobre un modo de entender la vida desde las ruinas del paisaje sin cambiar ni un ápice de su incierto destino.
Allí a donde vayas, seguro que te encontrarás con Nick Drake que acompañado de sus compinches Elliott Smith, y Jeff Buckley estarán encantados de recibirte.
Hasta Siempre!

TELARAÑAS DE IMPOSTURA ENTRE SILUETAS ROBADAS A LA MELANCOLÍA


Entreabierto el postigo, la luz del día penetra a través de las cenefas de la cortina devorando los encajes del dosel y franqueando imparable la estancia, en su trayectoria proyecta minúsculas turbulencias cristalizándose en una nítida franja de claridad repleta de un sinfín de diminutas motas de polvo suspendidas en el aire. El resultado de este caos molecular, es consecuencia del bombardeo infinito de microscópicos impulsos volátiles, difusores de un serpentín de formas chinescas procedentes de los pliegues del visillo que reflejándose caprichosamente dentro del fino haz de luz, recrean una ráfaga de embrujo visual solo interrumpida cuando se ve atravesada por el zigzagueo vivaracho de cualquier insecto. En medio de esa leve penumbra, mis ojos que no tienen paredes donde colgarlos, ni olvidos donde evocarlos, son como lánguidos esbozos a merced de cualquier teoría de la incertidumbre, vanos impulsos deambulando de un rincón a otro, espejos rotos en su peripecia para esconder fantasmas; sospecho que saben que cualquier día acabarán tras las máscara de los signos y quizás por eso, se rebelan, tratan de llamar la atención clavando imágenes, como aguafuertes en la expiación de mis miedos. Maldiciendo la tinta indeleble de la lejanía, aquella que cruzó mi espíritu gregario encadenando los momentos en que el resplandor de las calles los convertía en caricias de lija y los Griots del porvenir en amargas huellas talladas por cometas en llamas; hay sensaciones que, a media luz, parecen susurrar que ya no queda ningún gesto pendiente, como aquél garabato posándose en el suburbio de las tristezas, para hacerme recordar que en ese instante, inmerso en ese pentimento, deseé caminar eternamente, solo, por los alambres invisibles de un final infinito, por encima de las últimas brasas del desasosiego; fermentando mi renuncia a todos los sueños para prescindir del destino, entre rastros de maleza vagan mis tentaciones sin rumbo fingiendo miradas llenas de lágrimas y cada vez más, los deseos se asemejan a velos transparentes heridos por fábulas flotando entre la sugestión de la memoria y la sombra de las eternas ojeras de desamparo.
Mientras afuera, frente a la ventana, al otro lado del vaho de la nostalgia, cincuenta y tantos pájaros disecados ocupan los pliegues del marfil de la travesía --- observándome, implacables desde su atalaya --- guardándome las espaldas de la decadencia sublimando así los confines del origen de mi desconcierto.

Minutos Musicales
Partir es cuanto sabemos del cielo y... cuanto necesitamos saber del infierno (Emily Dickinson)

---------------------------------------------------------------------------------------En “El Lugar de los Caminos Muertos” Burroughs, otra vez él, escribe acerca de la terrible “enfermedad del habla” también conocida como “de los muñecos” o de la “sanata”... dice que se le denomina así porque el primer síntoma de la enfermedad es hablar como un muñeco de ventrílocuo: se repite todo lo que se escucha, se hacen chistes malos y constantemente se mira a izquierda y derecha tratando de hacer normal algo que, se mire por donde se mire, es irremediablemente patético[...]

LA DERIVA DE LA SOMBRA

ARAÑAZOS AL ENTUSIASMO EN LOS REFLEJOS DE UNA ERRANCIA CELESTE
[...] Bueno, ¿dónde está ese sano juicio aquella tarde en que volví de la escuela y encontré que mi madre había salido de casa, y vi. en nuestro refrigerador un soberbio y violáceo pedazo de hígado crudo? Creo que ya he confesado lo del trozo de hígado que compré en una carnicería y lo ensarté, pajeandome, detrás de una valla de publicidad cuando me dirigía a una lección del Bar Mitzvah. Bien, quiero quitarme este peso de encima, Doctor. Quiero confesar que aquélla..., aquello... no fue mi primer pedazo. Mi primer pedazo lo tuve en la intimidad de mi propia casa, enrollado en torno a mi pene en el cuarto de baño, a las tres y media, y, luego, lo tuve de nuevo en el extremo de mi tenedor, a las cinco y media, en compañía de los demás miembros de aquella pobre e inocente familia mía.
Bien. Ahora ya sabe la peor cosa que he hecho jamás. Me follé la comida que después se zampó mi propia familia […] (Portnoy’s Complaint / El Lamento de Portnoy (1969) - Philip Roth)

Minutos Musicales

TODOAZIEN, ACETATO Y CARNE A LA BRASA
«Cuando cierro los ojos solo veo viejos moribundos con abrigos de piel y sombreros de madera»
LÉXICO INSURGENTE
La Ansiedad es un borrón solitario tan fugaz como una leve incisión en el entusiasmo profano de los dolientes huracanes de la angustia, materia prima en la transpiración de ciertas turgencias para la combustión de la fatalidad o la desesperación de los deseos mientras bosqueja sus reflejos en ardorosos anhelos inéditos, difuminándose después en la ingravidez de los sentimientos eternos.
No hace mucho que aprendí a amar la extrañeza, de hecho, hacía ya tiempo que era mi alimento, mientras a mi alrededor compañeros de fatigas, incluidos algunos seres queridos, se empeñaban en captar la parte simbólica del pensamiento, algo así como “Échale la culpa a cualquier Dios” ese mito que tiene que ver con un incesante problema de conciencia en la inmersión hacia ciertos estados de asimilación, que al mismo tiempo se fomenta con una desmesurada indulgencia hacia todo aquello que constituye el predicado occidental… ahí mismo, en los baños existenciales de la realidad; así que, como sucede con ciertos personajes de Peter Handke, fui alejándome con disimulo de todo aquello, empeñado en no herir a nadie con mi distanciamiento y ocupando gran parte de mis esfuerzos en soterrar lo que comencé a considerar como un camino sin retorno hacia los anaqueles salvajes de mi diminuta e insignificante existencia, mientras renegaba de los cantos de sirena de ciertas propensiones visionarias, y me aprestaba a afilar mis cuchillos en ese refugio para iconoclastas que es la confusión, como un vagabundo rumiante triturando todo aquello clandestinamente y con ese extraño placer que, solo, tienen ciertas cosas que se hacen en solitario.
Y así fue como pasé a engrosar las filas de la perplejidad, sensación tan poco sutil que se convierte en frontera donde la condición humana se estremece inquieta hilvanando rastros de vida de la que se descabalgan plúmbeos enigmas como el sol evaporándose en los atavismos de la tribu y puerto detonante para erigirse en la raíz de todas las desilusiones y lugar de todos los silencios. Atareado pues en atrapar las pasiones errantes, a menudo, extravío esos pasos de baile con los que nos regalamos futuros imperfectos en la búsqueda de diminutas motas de existencia en medio de tanta tierra quemada, y todo para acabar sacando a pasear el pudor, ese fruto en vaina pequeña, golpeándome contra las rocas de la moral a vueltas con algunos solecismos cercanos, desprendiéndome de todos ellos, de su mensajería incierta y de sus improbables efectos milagrosos… Mientras alrededor, fantasmales crisálidas invisibles delatan, con sus evoluciones hipnóticas, lo que nos deparan los refrigeradores del Mass Media, revoloteando, sobre millares de siluetas, entre el humo de mataderos silenciosos donde se oxidan los endémicos gozos virginales, a falta del aire carnal procedente de barrocos burdeles (Revenge) mexicanos.

Minutos Musicales

EL MASCARÓN DE PROA RECIBE EL FABULOSO IMPACTO DE TEOREMAS PROCEDENTES DE LA CRESTA DEL MUNDO
El Desierto de los Aullidos, tiene vacías más de mil ventanas por donde, no hace mucho, discurrieron lágrimas de penumbra como Agujas de acero contagiándose con recuerdos baldíos, desafiando los imprecisos rituales de las leyendas fáusticas en su trepidante tránsito hacia la ruptura con el Edén; allá en los confines metonímicos donde el límite de las geografías del silencio se confunde entre la ferocidad del amor y las catástrofes previsibles

Minutos Musicales

(Este texto se encontró en un papel, entre los restos de los dedos de una mano cerrada, en medio de un amasijo de carne quemada y fuselaje, que debió pertenecer a una de las 258 víctimas de un accidente de aviación en Japón)